
Sir James Douglas, compañero de Bruce y conocido por su apodo de «el Douglas negro», estuvo una vez, durante el período más intenso de la guerra de exterminio que él y su colega Randolph libraron contra los ingleses, estacionado en Linthaughlee, cerca de Jedburgh. Estaba descansando, él y sus hombres, después de los duros días de marchas de combate a través de Teviotdale y, según su costumbre, había dado una vuelta por las tiendas antes de retirarse al inquieto descanso de la cama de un soldado. Se quedó unos minutos a la entrada de su tienda contemplando la escena que tenía ante sí, que se volvía más interesante por una luna clara, cuyos rayos plateados caían, en el silencio de una noche sin un soplo de viento, con calma sobre el sueño de los mortales destinados a mezclarse en la refriega de una guerra terrible, tal vez al día siguiente. Mientras permanecía allí mirando, indeciso sobre si retirarse a descansar o entregarse por más tiempo a una serie de pensamientos no muy propios de un guerrero que se deleitaba con las escenas conmovedoras de su profesión, su mirada fue atraída por la figura de una anciana que se le acercó con paso tembloroso, apoyada en un bastón y sosteniendo en su mano izquierda tres flechas inglesas con asta de tela.
—¿Eres tú a quien llaman el buen Sir James? —dijo la anciana.
—Sí, buena mujer —respondió Sir James—. ¿Por qué te has alejado del campamento del cantinero?
—No pertenezco al campamento de los hoblers —respondió la mujer—. He sido residente en Linthaughlee desde el día en que el rey Alejandro pasó por la puerta de mi cabaña con su bella esposa francesa, que se alejó aterrorizada de Jedburgh por la calavera que se le apareció el día de su boda. Lo que he sufrido ese día —(mirando las flechas que tenía en la mano)— se interpone entre el cielo y yo.
—Supongo que algunos de sus hijos han muerto en las guerras —dijo Sir James.
—Habéis adivinado un par de mis flechas —respondió la mujer—. Esa flecha —levantó una de las tres— lleva en la punta la sangre de mi primogénito; está manchada con el chorro que brotó del corazón de mi segundo hijo; y está roja con la sangre en la que se revolcó mi hijo menor, al entregar la vida que me dejó sin hijos. Todas fueron disparadas por manos inglesas, en diferentes ejércitos, en diferentes batallas. Soy una mujer honesta y deseo devolver a los ingleses lo que pertenece a los ingleses, pero de la misma manera en que se les envió. El Black Douglas tiene el brazo más fuerte y el vuelo más seguro de la vieja Escocia; ¿y quién puede ejecutar mi misión mejor que él?
—No uso el arco, buena mujer —respondió Sir James—. Me encanta el manejo de la daga o del hacha de guerra. Debes recurrir a otra persona para que te devuelva las flechas.
—No puedo llevármelos a casa otra vez —dijo la mujer, dejándolos a los pies de Sir James—. Me verás de nuevo el día de San Jaime.
La anciana se fue mientras decía estas palabras.
Sir James tomó las flechas y las colocó en un carcaj vacío que se encontraba entre su equipaje. Se retiró a descansar, pero no a dormir. La figura de la anciana y su extraña petición ocuparon sus pensamientos y le produjeron series de meditaciones que terminaron en nada más que inquietud e inquietud. Al levantarse al amanecer, encontró un mensajero a la entrada de su tienda, que le informó que Sir Thomas de Richmont, con una fuerza de diez mil hombres, había cruzado las fronteras y pasaría por un estrecho desfiladero, que él mencionó, donde podrían atacarlo con gran ventaja. Sir James dio órdenes inmediatas de marchar al lugar y, con ese genio para las maquinaciones que lo caracterizaba, ordenó a sus hombres que entrelazaran los abedules jóvenes a ambos lados del paso para impedir la huida del enemigo. Terminado esto, ocultó a sus arqueros en un hueco, cerca de la garganta del paso.
El enemigo se aproximaba y, cuando sus filas se vieron obstaculizadas por la estrechez del camino y a la caballería le fue imposible actuar con eficacia, Sir James se abalanzó sobre ellos a la cabeza de sus jinetes; los arqueros, al descubrirse de repente, lanzaron una lluvia de flechas sobre los confusos soldados y pusieron en fuga a todo el ejército. En el calor de la embestida, Douglas mató a Sir Thomas de Richmont con su daga.
Poco después, Edmund de Cailon, un caballero de Gascuña y gobernador de Berwick, a quien se le había oído jactarse de haber buscado al famoso Caballero Negro, pero no haberlo podido encontrar, regresaba a Inglaterra cargado de botín, fruto de una incursión en Teviotdale. Sir James pensó que era una lástima que la jactancia de un gascón quedara impune en Escocia, e hizo largas marchas forzadas para satisfacer el deseo del caballero extranjero, permitiéndole ver el rostro oscuro que había convertido en objeto de reproche. Pronto logró complacerse a sí mismo y al gascón. Acercándose con su terrible actitud, le gritó a Cailon que se detuviera y, antes de seguir hacia Inglaterra, recibiera los respetos del Caballero Negro que había venido a buscar, pero que hasta entonces no había encontrado. La jactancia del gascón ahora había cambiado, pero la vergüenza sustituyó al coraje, y ordenó a sus hombres que recibieran el ataque de Douglas. Sir James buscó asiduamente a su enemigo. Al final lo logró; Y se produjo un combate singular, de carácter sumamente desesperado. Pero ¿quién ha escapado jamás del brazo de Douglas cuando se enfrentaba a él en un combate singular? Cailon murió; por fin se había encontrado con el Caballero Negro.
—¡Hasta ahí llega la arrogancia de un gascón! —exclamó Sir James.
El destino de Sir Ralph Neville fue muy similar al de Cailon. Él también, al oír la gran fama de la destreza de Douglas de boca de algunos de los soldados fugitivos de Gallon, se jactó abiertamente de que lucharía con el caballero escocés si este venía y mostraba su estandarte ante Berwick. Sir James escuchó la jactancia y se alegró. Marchó hacia esa ciudad y ordenó a sus hombres que asolaran el país frente a las almenas y quemaran las aldeas. Neville abandonó Berwick con un fuerte grupo de hombres y, apostándose en un terreno elevado, esperó a que el resto de los escoceses se dispersaran para saquear; pero Douglas llamó a su destacamento y atacó al caballero. Después de un conflicto desesperado, en el que muchos murieron, Douglas, como era su costumbre, logró llevar al líder a un encuentro personal, y la habilidad del caballero escocés volvió a tener éxito. Neville fue asesinado y sus hombres completamente derrotados.
Habiéndose retirado una noche a su tienda para descansar un poco después de tanto dolor y trabajo, Sir James Douglas se sorprendió por la reaparición de la anciana que había visto en Linthaughlee.
—Es la fiesta de Santiago —dijo ella mientras se acercaba a él—. Dije que volvería a verte esta noche y te doy mi palabra. ¿Has devuelto las flechas que te dejé a los ingleses que las lanzaron al corazón de mis hijos?
—No —respondió Sir James—. Ya os he dicho que no lucho con el arco. ¿Por qué me importunáis de esta manera?
-Entonces devuélveme las flechas -dijo la mujer.
Sir James fue a buscar el carcaj en el que los había guardado. Al sacarlos, se sorprendió al descubrir que estaban todos rotos por la mitad.
“¿Cómo ha sucedido esto?”, dijo. “Metí estas flechas enteras en este carcaj y ahora están rotas”.
—¡Lo que pasó es que lo que pasó fue un milagro! —exclamó la anciana, riendo con voz extraña y aplaudiendo—. Esa flecha rota fue de un soldado de Richmont; aquella de un soldado de Cailon, y aquella de un soldado de Neville. ¡Están todos muertos y yo estoy vengada!
La anciana se marchó entonces, esparciendo a su paso los fragmentos rotos de las flechas en el suelo de la tienda.
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